Mire qué

Mire que la cera siempre burbujea,
que el pastel que te ofrecen no es el que anhelas.
Que la que no es se esconde entre la inexistencia
y que la ciencia no se acerca a lo sensato, ni por inercia.
Que lo visible te deslumbra y no sabes por qué,
y no saberlo te hace estremecer,
es el estrés
de no entender, no saber lo que ves,
de tenerlo todo enfrente y pasear por doquier.

Si la luz que te alumbra es antimateria,
el color es dolor
y la ignorancia te enseña;
dime porque intentas cortar los hilos que te manejan
si jamás demostrarás que sea mayor tu certeza.
No hay ética.
En si misma la fonética es poética:
sarta de ambiguedades
que oxigena las calamidades.
Cualquier actividad lúdica es sólo dopamina,
futuras cenizas que comparten lecho con tu vida,
la serotonina.
Con el proyecto que ansías,
con tus problemas y con tu tristeza vacía.
Con todo el fuego que se consumirá algún día.
Diga que respira si le cuestiona una amiga
por la esencia de su ánima
y por su naturaleza henchida.
Dado que no llegará a sus labios
más que el pasado de la herida.