16/1/13

Soplos

Sólo viento al borde de tu tirabuzón.
Rozas el negro porque eres puro color.

Quién administra tu escasez,
quién pinta el blanco de tu tez.
Por qué las ilusiones y las confidencias
si sólo hay belleza en las ferias,
en las fiestas y en la inercia
del seguir adelante sin saber por qué.

Qué me espera al otro lado de tu risa.
A qué huele la rosa si no hay brisa,
si los pulmones mueren saturados de ceniza.

No veo claro en tu belleza ni en tu influjo,
ni me ahogo en tu flujo.
Algo va mal desde que no agorafobia,
no dejé de vomitar desde que nadie me odia.
Todo fatal desde que sangre junto a euforia.

14/1/13

Bilis destemplada

El cielo se refleja en las pupilas de lo indefinido.
Solo la caída aguarda fuera del nido.

Eres el bufón de cuatro paredes,
siempre cuatro y un techo que impide que te eleves.
Gárgaras de tiniebla para sanar tu locura.

El mundo está hecho,
a puntadas de sufrimiento y desesperación.
La cera de colores llega a su fin,
pero el negro siempre prevalece y todo lo cubre.

El negro se esconde en la sonrisa de quien te odia,
en el agua putrefacta que encharca tu noria.
El negro no es temporal, el negro es historia
y las cenizas de tu mundo su dedicatoria.
La mueca de lo absurdo es la gloria
-el uniforme que todo lo iguala y lo agobia-
de lo que nunca aspiró a recibir tu desprecio.
Los infartos se resquebrajan como cataclismos
rajando el precio de la carcajada del abismo.

Tu camino es lodo pestilente y mugriento
entre arcenes de leche cortada,
entre gentes de cara marcada,
de bilis ensangrentada como aliento.

Lo triste no es más que lo cierto
en el cementerio-discoteca de la vida
donde se obliga a arrastrarse a los muertos.

La nada se presenta, siempre ha sido tu tenia.
El vacío que enarbola es lúgubre, funesto.
El ataud que te prepara es demoníaco, perfecto;
sus astillas sufrirán tu esquizofrenia
clavadas en tu estómago sangrante,
hundido en una crisis como las de antes.

Tú con los huesos de la mandíbula astillados
sin amor, sin dolor, sin hado;
vomitando vísceras en coágulos helados,
masturbándote a lo sado.

Vacía tu alianza de esperanza
de almas puras, de ilusiones, de carnaza;
nada más que sanguijuelas explotadas contra el suelo.
Crisis, psicosis sin consuelo.

7/1/13

Jirones de ceniza

Todo pasa. Tú pasas
de lo que pase o no, da lo mismo.
El tiempo fluye indiferente
hasta precipitarte en el abismo.

Esbozas una sonrisa preciosa,
bautizas un corazón hecho trizas.
La vida no te espera en ninguna de las dos cosas.

Sales a la calle como elixir de la polución,
irradiando poco más que luz y calor.
No esperes que te lo agradezcan,
si es que alguien cree que te lo merezcas.
Caiga o no una sonrisa
el tiempo cae sobre ti sin dolor.
La vida pasa ante ti sin color.

La sordidez de la brisa abrasa.
Crujen los días en tu yugular,
sangran tus actos -es la verdad-,
y tu alma se desgrana al caminar.
Mueres y nadie se para a mirar.
Tampoco nadie lo sabe, quizás.
Tampoco nadie lo sabrá jamás.

Deliras en tu habitación,
como content@ de no haber muerto,
entre espirales de sangre y caos
que clavaron su lanza a la esperanza.
Extasiado por que todo pueda ser
pero sabiendo que nada será a la vez,
esperando esperanza en el ataud de tu alegría.
Entre abrazos y disparos a sangre fría,
ilusionado y sin fe.

Feliz 2013.

Gambito de calidad

Tú vales más que el resto [Tu corazón es el puerto]. Nos obligaron a elegir entre tu sudor y sangre y yo dejaría todo colgando por...