Sobre el lector

Amar el tiempo
como se ama un ratito juntos
y revueltos

Desnudar la vida
con manos de miel derretida
como un espejo en el que crees

Acércate a esa persona que ama
y comparte tu complicidad
en el fondo de sus ojos

Sentir el tiempo
como cosquillas en el cuello
y ser el cielo
que llena suave y fluye lento.

Armonía

Esencia en el alma y una vida en la recámara.

El mundo se mece desde la realidad de la niebla.
Al compás de la verdad acompañada de cerveza.
Sin reserva y sin crudeza,
corazón alto y cabeza sin dudar.
La razón sobre la nada
y la mano manchada
                                 de colorear
al sentir y sin pensar,
como tal improvisar,
resolver los soliloquios de la pura realidad.
No esta bien, tampoco mal.
Pero viviendo quién acaso se cuestiona la moral.
Si ahora sintiendo y sin condena me apetece germinar.
Cuando viviendo y sin cadenas es hora del nunca más,
y de adelante y no de atrás,
y del cristal sin empañar,
y del color con que reluce tu mirada al avanzar.
Como tic, como tac,
como esa oportunidad,
que se escapa / no se escapa,
que se yo, me lanzo ya.

Existencia

Una hoja cae como un tiro que dispararan
hacia la pulcritud de lo que no es, como si nada.

Cuando una idea flota, astillada, como cristal
mas la tarde no le encuentra ya freno
decídese la vida entre ascenso hacia lo mortal
o ser nación de revolución
                                      y desenfreno.

Caminando entre explosiones y estrellas fugaces,
entre los flecos de esa dualidad que no aparté,
como si pétrea fuera vida y fría la mujer.
Son laberintos sin salida y nidos de acapaces.

Son los extintos, los sin vida y los tenaces
los que construyen tal cárcel sin techo ni pared.

Verso libre

Desértica es la vida impune
en un sistema donde todos mienten.
Yo quisiera un lugar en ciernes
en que la buena fe te acune,
no divago con almas completas...
Sólo allí donde no te desprecien por poeta.

Por qué no un lago de benevolencia,
una humanidad de púrpura y oro.
Dejar atrás la soledad si sus presencias.
La solución al por qué si soy yo lloro.

Desde la simpleza del presente
la perfección ondula como sangre
roja, maldita y afluente
de un dolor constituido en enjambre,
como si la bondad no fuera un concepto
y la infección de otra coraza y los calambres
te hicieran, aunque infeliz, perfecto.

Injusta la tiranía de existir
y su burla a lo absurdo de no ser
y de morir viviendo.

Saxo y piano

Es otoño en las avenidas de mi alma. El cariño se me desborda y se vierte como mermelada de melocotón: dulce e intenso en su suavidad. La realidad repiquetea en mis párpados como una lenta lluvia de nata y nieve.

Las manos en los bolsillos, hojas secas lloviendo melancólicas en mi regazo. La vista a lo lejos, en el horizonte de la ciudad, como mirando la belleza del mar ondulando y lamiendo los puentes.

El silencio como revulsivo del tráfico, entre alamedas vacías y personas abrigadas. Cada mirada un islote sobre el marrón acaremelado del lecho de hojas.

Un paso detrás de otro, y a la espalda solo carmín y risas. Lo aterciopelado de la sencillez es lo que llega al confín de mis sentimientos, lo que besa con dulzura mi piel y le desea reponerse, allá en el fondo de mis emociones donde ni el silencio es inquisidor.

Mucha tinta y las manos manchadas de tierra, polvo de ese que no puede cazarse sino al vuelo de lo cotidiano.

Hojas secas de arce en las suelas y una bahía en la retina.

Silencio

La fauna es variada en el bosque de la vida.

Muchos se pavonean como fuego ignoto, cuando sólo son otra llama del incendio que los consume. No logran abrirse paso entre bestias más que por medio de la brutalidad. Se ahogan, exhalaciones como las suyas hacen el aire irrespirable.

Otros fluyen como nata derretida, desprendiendo olor a resurrección. Pero el hedor es más denso que la fina suavidad de cualquier fragancia, y el verde esperanza de sus auras se asfixia en el negro absoluto de la noche.

Las escalas llevan a cumbres tras las que sólo queda bajar.

El ruido arrasa los estertores desesperados de cada melodía. Un silencio supremo se posa sobre los hombros de cada alma, velando por la inutilidad de sus gritos. Un gas apolillado y antiguo en el que los avioncitos de papel se hunden hasta impactar contra la tierra.

Sobre el desaliento que infecta las turbias aguas de nuestro río, un cielo ahumado y sin estrellas perece de polución.

Aire

Un día es un diálogo con la luz.
La gente pasa (pasa)
pero siempre te tienes tú.

Cada día es como otra vez la vida.
Cada vida es una sucesión de días.
Pero cada segundo esconde un destello en el fondo de su alma.

Despertar es sentir el tacto del color entre azahares y zarzas. Pero tras la temporada sólo un cultivo es regado con el sudor del recolector.

Agridulce se precipita la vida, entre los ecos salados y la sangre ácida fluyendo suave.

Penetrante es el olor de la hierba recién cortada.

Retales y cicatrices

Me tambaleo entre dos días,
a medias entre tristeza y alegría.
Dijeron: "coge lo que quieras"
y yo quise no querer
y lo alcancé.
Eso marchitó mi alma.
Me sumió en una espiral
de depresión y de ansiedad
de la que hoy no queda nada.
Me obligué a querer cosas
y ahora sé lo que quiero pero no por qué.

La luz corrompió mi vacío
y me dejó colgando boca abajo en un mundo al derecho.
El viento se llevó los desechos, pero no el frío.
El tiempo me dio lo que he hecho, pero hecho un lío.
Y hoy no queda nada excepto una repugnante cordura.
Tan desequilibrada e impura,
que no la soportaría ni el mismísimo Buda.
A veces chispas de locura,
entre las risas y la sangre seca y dura.

Mejor no tocar lo que está en pie porque sí,
pues todo anda medio claro hasta que empiezo a escribir.

Inopia

Consumo el poco tiempo que me queda como si la vida le hubiera prendido fuego al papel de mi vida. El paso del tiempo es la fuente de mi fuerza.

Las puertas se cierran y las posibilidades se agotan. Cada paso te clava más hondo la guadaña de la Muerte en el cuello.

Cada día es uno de los últimos en los que piensas y tienes que sudar. No importa el fallo muscular si pronto no habrá materia.

Goces o sufras, el fruto de un paso no puede suponer más que progreso. ¿Hacia qué? Ni importa ni puede saberse.

Al borde de un acantilado siempre sopla la brisa.

Papiroflexia

A quién beneficia tanta prisa por sentir.

Jadeas en la carrera incansable del sentimiento y no es suficiente. Pero tu sudor no irá a parar más que al tibio cemento.

A veces la primavera, y una sustancia parecida al placer brota a borbotones por entre los cortes de tu esfuerzo, como sangre cansada de empezar a esparcirse. Pero tú festejas y bailas a su alrededor como si obtenerla no te hubiera matado parte del alma.

Nada es más armonioso que un flujo espeso que no se autocuestiona. Pero nuestra andadura nunca será como aceite recién derramado.

Nuestra andadura será como una cuesta de grava, como un barquito de papel navegando entre los grumos del cola cao.

Pero el vaso que lo contiene no es plano, sino redondo, y el barquito se hundirá, lastrado por la humedad, tras unas cuantas vueltas en círculo.

Soul de discoteca

Soy un resquicio de noche en los polvorientos armarios del tiempo.

Día es difracción
y el haz fuente, la imaginación.
Por lo tanto, sólo noche
esparcida con cuidado sobre el suelo.

Es ilusionismo esa sonrisa,
esa sinergia y esa brisa
más allá de las fronteras de una mente autosesgada.


La humanidad es el cortejo fúnebre de su propia muerte. Locos ciegos con destellos caleidoscópicos en la pupila.

Reptan sobre el polvo mendigando el elixir de la perfección, suplicando alas para su cuerpo de serpiente. Pero la serpiente no volará si no es con LSD.

Sufren de agorafobia en un cuartucho angosto.

1

De nuevo aquí, mordiendo los tallos tiernos del amanecer. Aguardando el ocaso, como quien se sumerge en la exaltación de la velocidad.

La tinta cubre mis músculos bajo el cielo negro de las vanalidades. El sonido de la espera es agrio y metálico.

Sólo la desposesión sobre las manos abiertas. Miradas al horizonte, a veces vellos de punta.

Vueltas en círculo mientras la sala de espera. Sonrisas ácidas y miradas vacías.

Sólo amargura esperando a que se apague la luz.

Abrasión

El roce de un dedo deslizándose por tu costado.

Cuando lo más cercano que tienes a eso son las lagrimas humedeciendo tu rostro. Si la impaciencia fuera visible el color de mi piel rozaría el rojo.

Mi sangre es un manantial bullendo a una temperatura que me destroza las venas. Mi vida es una sucesión de desayuno, comida, merienda y cena.

Fuego es lo que me abrasa los dedos cuando escribo esto. Fuego es lo que consume mi alma desde que me levanto hasta que me acuesto.

No hay nada fuera del ruido sobrehumano que me desgarra los oídos. Mi mente es una sucesión de explosiones que rebotan en las páredes del cráneo sin lograr salir afuera e inspirar una calada de aire fresco y puro, arrasando una frágil masa encefálica que se astilla y se despedaza como una temblorosa lámina de cristal.

Mis piernas se doblan, les fallan las fuerzas; como si no hubiera probado bocado en dos días y tuviera que sostener una piedra enorme sobre mi cabeza.

Acaso es tanto una sonrisa cómplice que te derrita con su ternura. La vida no es dura; sólo es gris, horrorosa y oscura. Una maldita nube de humo negro y tóxico que pudre tus pulmones antes de que tengas tiempo de pedir perdón por haber respirado.

El suelo es un charco enorme de sangre de un rojo intenso mareante. Su viscosidad impregna tus pies desnudos e indefensos, sintiéndose como si una masa grumosa y cárgada de visceras quisiera infiltrarse por sus poros.

La piel se te desgarra a tiras haciéndote sufrir como si un puñal mellado se arrastrara con fuerza sobre tu estómago.

El ácido corroe tus ojos y tu aparato digestivo, a menos que haya alguien que te diga que no es nada y te mantenga mientras vivo.

Catorce de febrero

La calma de tus rizos morenos al viento.
Tu belleza por fuera y tu luz por dentro.
Quién quiere más que tu sencillez,
tu dulzura y esa ingenua honradez
que cautiva a fuego lento,
sin saber por qué.

Eres el reflejo de lo que estaría bien.
Del no necesitar más que a una chica
que haga de tu mundo un lugar más claro,
más lúcido y más lozano,
entre sonrisas y cafés.

Tu alma impoluta como tu tez.
Tu timidez adorable,
de vez en vez
cuando te sonrojas y miras para abajo,
como una niña de diez.

Tus pupilas son claras como el cristal,
como una nao a la deriva
sin más estandarte que la bondad
y un mascarón de gominola dulce y viva,
azucarada y pura,
sin más destino que algún día llegar
a quién sabe donde y quién sabe por qué,
en espera de algo que caliente, sin más.

Navegas ingenua entre los días,
arrullando a desalmados sin saberlo,
cicatrizando heridas con la miel que destilas.

Mueves el viento entre las sombras
como eje del huracán que provocas,
donde las rachas de tu propio perfume no se notan.

Agonizan los segundos, derritiéndose en tu espera
como oro, como cera,
como la nieve que derrites ignorante al pasar.

Nada es más que tú, tampoco menos,
pero en ningún sitio se reposa como en tu cielo.
Mientras nosotros aquí, adolescentes en celo,
pronunciando tonterías fabricadas con esmero.

Quiero perderme en el prado de tus ojos,
verdes como la hierba húmeda de primavera,
que cubras el frío que hace aquí, y tanta espera
buscando a alguien parecida a ti, que seas pionera
del fuego y las risas sinceras
tras este largo invierno,
un recodo tú y yo donde olvidar lo de fuera...
Quererte y que me quieras.

Cuídate, y no dejes que nadie borre esa preciosa sonrisa de tu rostro, que libera a gente como yo del día a día y del odio, ni que nadie nunca haga empapar esos ojos, tan claros y tan hermosos. Que tu luz no se apague y que mirarte siga siendo un gozo.

Con cariño de un aficionado al verde Esperanza de tus ojos.

Pintauñas y cicatrices

La sangre me hierve
 el corazon se me desboca
al mirarte a la cara.
 Me encanta esa faceta loca.
Dios mio, que prepotencia
 tan dulce y tan hermosa.
Es curioso, menudo asco
 doy con mis deshojadas rosas.
Da tu forma de mirar
 un escalofrío brutal.
Tan cargada de maldad
 está mi alma para ti,
tan despreciable es...
 Te amaría por encima de todo poder.
Ni con un palo
 por espalda podría dejar de temblar.
Podría tocarte
 hasta derretirte entre mis dedos.
No hay bondad ninguna
 en tu picardía, que es un arte,
en una zorra tan astuta
 seduciendo pa' enamorarte.
Como tú, ay si pudiera
 conseguir a alguien.
Sacar los ojos, escupir a la cara
 es lo que mi costumbre mereciera
de semejante guarra
 forma de ver tu pureza.
Mejor estaría sin cabeza
 para no perderme en tal belleza,
para que no me hiciera daño nunca más
 mi forma de seguir el compás.
Merece un cuchillo en la yugular
 Cupido y su forma de enamorar
por destruir mi felicidad.
 Del cielo tu alma es la puerta.
PD: Te quiero y siempre te querré
 aunque mi fe de conseguirte esté
desangrada y muerta.

Ahora lee sólo los versos impares, eso es lo que toda relación termina escondiendo entre versos y belleza aparente.

Soplos

Sólo viento al borde de tu tirabuzón.
Rozas el negro porque eres puro color.

Quién administra tu escasez,
quién pinta el blanco de tu tez.
Por qué las ilusiones y las confidencias
si sólo hay belleza en las ferias,
en las fiestas y en la inercia
del seguir adelante sin saber por qué.

Qué me espera al otro lado de tu risa.
A qué huele la rosa si no hay brisa,
si los pulmones mueren saturados de ceniza.

No veo claro en tu belleza ni en tu influjo,
ni me ahogo en tu flujo.
Algo va mal desde que no agorafobia,
no dejé de vomitar desde que nadie me odia.
Todo fatal desde que sangre junto a euforia.

Bilis destemplada

El cielo se refleja en las pupilas de lo indefinido.
Solo la caída aguarda fuera del nido.

Eres el bufón de cuatro paredes,
siempre cuatro y un techo que impide que te eleves.
Gárgaras de tiniebla para sanar tu locura.

El mundo está hecho,
a puntadas de sufrimiento y desesperación.
La cera de colores llega a su fin,
pero el negro siempre prevalece y todo lo cubre.

El negro se esconde en la sonrisa de quien te odia,
en el agua putrefacta que encharca tu noria.
El negro no es temporal, el negro es historia
y las cenizas de tu mundo su dedicatoria.
La mueca de lo absurdo es la gloria
-el uniforme que todo lo iguala y lo agobia-
de lo que nunca aspiró a recibir tu desprecio.
Los infartos se resquebrajan como cataclismos
rajando el precio de la carcajada del abismo.

Tu camino es lodo pestilente y mugriento
entre arcenes de leche cortada,
entre gentes de cara marcada,
de bilis ensangrentada como aliento.

Lo triste no es más que lo cierto
en el cementerio-discoteca de la vida
donde se obliga a arrastrarse a los muertos.

La nada se presenta, siempre ha sido tu tenia.
El vacío que enarbola es lúgubre, funesto.
El ataud que te prepara es demoníaco, perfecto;
sus astillas sufrirán tu esquizofrenia
clavadas en tu estómago sangrante,
hundido en una crisis como las de antes.

Tú con los huesos de la mandíbula astillados
sin amor, sin dolor, sin hado;
vomitando vísceras en coágulos helados,
masturbándote a lo sado.

Vacía tu alianza de esperanza
de almas puras, de ilusiones, de carnaza;
nada más que sanguijuelas explotadas contra el suelo.
Crisis, psicosis sin consuelo.

Jirones de ceniza

Todo pasa. Tú pasas
de lo que pase o no, da lo mismo.
El tiempo fluye indiferente
hasta precipitarte en el abismo.

Esbozas una sonrisa preciosa,
bautizas un corazón hecho trizas.
La vida no te espera en ninguna de las dos cosas.

Sales a la calle como elixir de la polución,
irradiando poco más que luz y calor.
No esperes que te lo agradezcan,
si es que alguien cree que te lo merezcas.
Caiga o no una sonrisa
el tiempo cae sobre ti sin dolor.
La vida pasa ante ti sin color.

La sordidez de la brisa abrasa.
Crujen los días en tu yugular,
sangran tus actos -es la verdad-,
y tu alma se desgrana al caminar.
Mueres y nadie se para a mirar.
Tampoco nadie lo sabe, quizás.
Tampoco nadie lo sabrá jamás.

Deliras en tu habitación,
como content@ de no haber muerto,
entre espirales de sangre y caos
que clavaron su lanza a la esperanza.
Extasiado por que todo pueda ser
pero sabiendo que nada será a la vez,
esperando esperanza en el ataud de tu alegría.
Entre abrazos y disparos a sangre fría,
ilusionado y sin fe.

Feliz 2013.