Soplos

Sólo viento al borde de tu tirabuzón.
Rozas el negro porque eres puro color.

Quién administra tu escasez,
quién pinta el blanco de tu tez.
Por qué las ilusiones y las confidencias
si sólo hay belleza en las ferias,
en las fiestas y en la inercia
del seguir adelante sin saber por qué.

Qué me espera al otro lado de tu risa.
A qué huele la rosa si no hay brisa,
si los pulmones mueren saturados de ceniza.

No veo claro en tu belleza ni en tu influjo,
ni me ahogo en tu flujo.
Algo va mal desde que no agorafobia,
no dejé de vomitar desde que nadie me odia.
Todo fatal desde que sangre junto a euforia.