7/11/12

Hipotermia aguda

¿Qué es la soledad, sino una constante
empañada en ocasiones
por clones siempre vacilantes?
Todo lo que no sea soledad
es coyuntural:
ilusorio, engañoso y caducifolio.
Todo lo que no sea soledad
no es real:
egoístas que parecen darte pistas
y sólo te usan para sacudirse la maleza,
aunque a ti eso no te quepa en la cabeza.

La vida es efímera,
pero quién lo diría.
Cada vez más largo el día,
más lejanas las quimeras.
Más marcadas las fronteras
entre los otros y mi vida,
más desazón que lapida
las pocas ganas que quedan
de no morir, que no de vivir.

No soy mayor de edad y ya me asquea
la suerte que depara la marea.
Verles y que sus ojos no me crean,
que no quieran darse cuenta;
que me exijan más ofrendas
cuando a mí nada me quea.

¿Es que no me ven,
no estoy presente?
¿Qué le pasa a la gente?
 Tan ingenuo no seré,
pero sí que no sé el porqué
de no invitar al otro a que pruebe tu miel.

Así que un mundo de corazas y desidia.
Así que un mundo de indigentes y carteras limpias.
Así que nieve en invierno y nieve en invierno.
A mí que me cieguen los buitres
y que me coman los perros.
Así pues, que se nieguen los cisnes
y nos jodan a los muertos.
Si el fin del mundo no llega
nosotros lo forzaremos.
Aunque yo soy más retro
y prefiero mi cieno.
No por mío ni por bueno,
sino porque el resto es cero
y no merece mi veneno.

Puedo ahogarme y lo quiero,
y no como metáfora.
Pal sufrimiento ya no tengo aforo,
ni ganas de pájara.
La nada y yo siempre codo con codo,
ajenos a fábulas.
Lo que carece de valor ahora es todo.
Mi autoestima vuelve a ser una párvula;
mi fe, nula.
Si bien es cierto que lágrimas ya no lloro
mi corazón hace tiempo que está inundado,
y morir entre estertores es su hado.

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